Я не знаю автора одного из любимых своих стихотворений. Любимое – не значит лучшее. Да и «любимое» - не совсем точно. Но очень четыре эти строчки чем-то зацепили меня, когда я в юности прочитал их на последней странице «Литературки». И сразу запомнил наизусть навсегда. А автора не запомнил. Видимо, его имя мне ничего не сказало.

Считается, что в интернете есть все. Но это не так. Как минимум, нет этого четверостишья. Может быть, кто-нибудь знает и напишет мне.

 

На улице угрюмо лег снежок.

На полке тихо дремлет пирожок.

Дела не разрывают нас на части.

Ну что, дружок, поговорим о счастье?

 

А вот автора одной из своих любимых песен (не буду повторять вышесказанное) я знаю. Это Евгений Клячкин - уже без всяких «но» любимый мой русский бард. Это тоже из юности, я всегда просил на наших сборищах нашего главного гитариста Сашу Прокопова спеть эту песню.

Только вот и этой песни в интернете я не нашел. И в скачанной большой коллекции песен Клячкина ее нет. Но я слышу, как он это поет.  

 

Вот сыплет серый дождик за окном,

А мне мечтать под дождик об одном:

Увидеть в этом дождике тебя,

Но этот дождик не моя судьба.

Я знаю, этот дождик, он пройдет.

Я знаю, этот дождик – идиот.