Вчера с утра не заладилось. Собрались на почту, что само по себе было неприятно, поскольку собирались мы туда, чтобы заплатить за два месяца «арнону» - местный налог на домохозяйства, который мы платим нашей мэрии. Это всегда неприятно, поскольку дерут с нашего домохозяйства примерно 100 долларов в месяц (и это еще с 25-процентной пенсионерской скидкой).

Но это-то хоть и неприятно, но привычно, это запланированная неприятность. А тут начались незапланированные, мелкие, но подряд.

Стали собираться – оказалось, что сломалась застежка на поясном кошельке, очень удобном, привык я к нему. Пришли к почте – закрыто. Хотя уже 7 минут прошло со времени открытия. Но служители внутри видны. Так что решили ждать. Ждали минут 10, потом все-таки почтовая женщина вышла к нам и сказала, что по техническим причинам они откроются не в 8, а в 10. И нахально спросила «Беседер?» (то есть «Все нормально?». Я ей ответил, что нет, не нормально, но выбора нет. Она, подумавши, со мной согласилась, на чем мы и разошлись. Не ждать же два часа на жаре. Дальше пошли к банкомату, на экране банкомата надпись «временно не работает». Пустяк, но обидно. Так что пошли домой, не солоно хлебавши, и с некоторой опаской – как там дальше сложится. Но до дома добрались нормально, и дома все было нормально.  Решили верить, что неудачи на сегодня закончились. А у меня вдруг вскочила в голове фраза «Не надо говорить о своих неудачах».

Не сразу вспомнил, откуда это. Но вспомнил. Это первая строчка стихотворения Евгения Винокурова «Неудачи». (Был такой поэт в СССР. Не громкий, не сильно знаменитый, но хороший.) Когда-то помнил наизусть, бормотал потихоньку, бродя по улицам. И забылось. Пришлось заглянуть в интернет, начал читать – и строчки сами стали всплывать в памяти.

 НЕУДАЧИ

Не надо говорить о своих неудачах.

Кому это интересно?

Когда их слишком много, это даже стыдно.

Сегодня удивительно неудачный день.

Видно, что-то случилось с машиной,

Отмеривающей неудачи.

Что-то сломалось.

Они посыпались на меня так, как не сыпались никогда.

— Вам завернуть? — спрашивает меня продавщица.

— Да,— отвечаю я,— да. Пожалуйста. Будьте добры! —

И горло мне что-то сдавливает.

Я выхожу на улицу. Осень.

«Вот уж, как говорится, не повезёт,

Так действительно не повезёт! — думаю я.—

А всё же надо бы кому-то рассказать.

Не жаловаться, нет!

А просто так, снять трубку и кому-то сказать:

Знаете, а мне что-то всё не везёт.

Да, что-то все не везёт и не везёт. Не везёт, и только!

Просто — до смешного».

Осень.

Иду, отражаясь в мокрой мостовой

Каким-то коротконогим,

Опрокинутым головою вниз.

«Фу, ты чёрт,— думаю я,— вот, право...»

Батон под мышкой размок. Поднимаюсь по лестнице.

Открываю дверь английским ключом.

В моей комнате никого нет. Она холодная, пустая...

«Это осень, Таня.

Да, осень. И невезенье».

Я как-то приводил здесь свое стихотворение, которое заканчивается словами «Комната. Пусто…».

И подумал сейчас, что, наверно, я его в свое время с Винокурова содрал. Очень уж финалы совпадают.

Посмотрел – Винокуров свои «Неудачи» написал в 1963. Но пока отдал в редакцию, пока напечатали, пока дошло до магазинов, пока я купил сборничек, в котором прочитал это стихотворение... А свое-то, я помню, я написал в апреле-мае 1963, на лекции по истории КПСС. Так что не мог я тогда винокуровские «Неудачи» прочитать. Своим умом дошел. Стал уточнять – второе стихотворение, которое я помню из этого сборничка («Человек один пошел по свету»), и вовсе 64 годом датировано.)

Просто, стало быть, совпало так – лестница, дверь, ключ, пустая комната, Таня, тоска…

А список текущих мелких неудач был, видимо, исчерпан, день прошел нормально, а вечер был так и вовсе замечательный. Мы вышли погулять после заката, уже в темноте. И была луна, какая бывает редко – полная, низко над горизонтом, и потому огромная, оранжеватая, яркая – практически вровень с уличными фонарями. Я полез за смартфоном, хотя давно знаю, что не передать смартфоновской фоткой эту красоту. Выбрал те, что вроде получше, выложил здесь, смотрю – совсем не то. Так что просто поверьте мне на слово – это было замечательно.